Poesía

Desapercibida

Muchos mueren sin conocer el destino.

Sus sueños petrificados yacerán,

sin ser descubiertos.

¿Dónde van los que mueren?

Sólo Dios tiene el peso en sus hombros del saber.

El llanto se pertrecha en mis entrañas,

no me deja comer.

Esta sensación desbordante de conformismo,

costumbres y placer;

emociones rotas como vasija de barro.

Entonces, hago la misma pregunta:

¿Dónde van los que mueren?

Hay vivos sin vida, que caminan por instinto.

Entre inseguridades sempiternas,

en búsqueda de mantener viva la guerra.

Muchos no descubren que podían volar.

En medio del proceso de la vida,

la crisálida se convirtió en una cárcel.

Hablando de libertad, sintiéndose oprimida

sin ser descubierta.

Tanta inmensidad y tanta grandeza.

Unos pocos conocen la iridiscencia.

Muchos caminan ciegos,

A la espera de no tropezar

Sin ser descubiertos.

Está el fiel y el adultero,

Una misma sala,

Una misma piel.

El silencio me enmudece

haciéndome escuchar como crece.

Tan pasajera, vida

Tan efímera,

Intransigente e implacable.

Lucida y llena de locura,

demencia elocuente,

te lleva y te trae vehemente.

Sigilosa y abismal,

como la misma muerte.

Solloza el alma inquieta,

aludida ante la ignorancia del que se dice sabio.

Engentado entre tanta hipocresía.

El desenlace se ha vuelto amargo,

un mar de llanto

nuevamente sin ser descubierto.

No rompas la crisálida,

ese es su proceso

gritan todos sin prestar atención.

Qué hay de la historia sin contar,

la que precede,

Si solo la pasión trasciende.

Es conocida al partir hacia la eternidad.

Quedan solo las letras, mas la vida,

esa sí no volverá.

                                                                                          Autora: Pola Guadal©

2 comentarios en “Desapercibida”

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